Hannah Sowlish

Il a douze ans. A peine douze ans. Par terre, il y a un cadavre. Le garçon ne pense à rien. Il sait que l’autre est mort, et ça ne lui fait ni chaud ni froid. Il ne réalise pas très bien, en fait, je crois. C’est tellement brusque.
« Aah ! »
Ça y est, il a comprit. Il est mort. Il l’a tué. Il a douze ans, le même âge que lui. Il sait…Y veut pas crever, y veut pas se faire pendre.
Fuir…Il murmure quelques mots désespérés :
« J’veux pas mourir. Faut qu’je parte. »
Et encore, et encore, comme une litanie, comme pour se relier au monde, comme pour graver dans son esprit ce qu’il a fait.
« Faut que je partes…Faut qu’je partes… »