Hannah Sowlish

C’est une gamine maigrichonne. Elle a des cheveux courts, et des mèches lui tombent devant les yeux. Son nez pisse le sang. Elle tient sa gamelle en aluminium d’une main. Dedans, il y a une sorte de gruau gélatineux. Tous les gamins autour d’elle se taisent, horrifiés.
« Qu’est-ce que tu as dit ? »
C’est la grosse surveillante Mme Pickmorton qui a parlé. Elle est furieuse. Une veine bleue bat à sa tempe.
« Répètes-donc, traînée ? »
Hannah regarde par terre. Elle a un peu peur, il faut bien qu’elle se l’avoue. Et puis personne ne fait de choses pareilles. Elle serait la première.
« J’ai dit que je vous n’avez pas le droit de me donner un grand coup comme ça juste parce que je vous ai marché sur le pied. »
Ça y est, c’est dit. Les orphelins retiennent un petit cri. Personne ne dit de choses pareilles, et surtout pas une gamine du genre de Hannah.
« Oho. Aurions-nous là une pointe de rébellion ?
-Vous l’avez. »
C’est sortit tout seul de la bouche de Hannah.
« Et toute rébellion mérite châtiment, n’est-il pas, mes doux chéris ?
-Bien sûr Mme Pickmorton » répondent les orphelins d’une voix atone, démolie par la soumission.
Mme Pickmorton lève sa grosse louche de cantinière. Hannah, elle serre les dents. Alors Mme Pickmorton frappe, violemment, plusieurs fois.
« Et celle-là, j’ai le droit de te la donner ? Et celle-là ? Et celle-là ? Tu réponds, traînée ? »
Hannah ne réponds rien. Elle peut pas. Elle sait que si elle ouvre la bouche, elle va pleurer, et si elle pleure, ce sera la fin de tout. Elle sait qu’elle a perdu.
Mais dans sa bouche, la défaite a un goût de victoire et de sang.